Três em linha. É todo o trabalho e todo o hábito.
A última esperança da Terra é uma criança com um pogo. Óbvio.
A luz é inimiga. Entre na parede antes que ela termine de olhar.
Vinte e duas salas. Cada porta quer uma chave em lugar rude.
Você está dentro da cabeça de alguém. Oito pensamentos ainda se recusam a ficar quietos.
Seu navio é um ferro-velho cheio de armas. As máquinas querem isso de qualquer maneira.
Uma rocha morta. Alguns cliques. De repente, há tempo.
O sushi está alinhado. O relógio começou sem esperar.
Um botão. Ande, pule, esmague. As estrelas ainda estão longe.
Só mais uma fusão. Você disse isso da última vez também.
Troque peças até formar um exército. Depois espere que o padrão ainda signifique o que você pensa.
Os presos mutaram. A única saída é passar por eles.
Aponte o canhão. Espere sua vez. O castelo na colina agora é pessoal.
Pulos pixel-perfect. Um escorregão e a fase fica com o troco.
Um corpinho pequeno, uma caixa pesada e um salto que precisa ser perfeito.