Du bist ein Quadrat im All. Das Universum will dich trotzdem abstürzen lassen.
Richte die Kanone. Warte auf deinen Zug. Die Burg auf dem Hügel ist jetzt persönlich.
Plane den Coup. Stelle die Crew zusammen. Werde nicht die Titelgeschichte.
Zwei Blobs. Ein Ball. Würde ist optional.
Tausche Kacheln zu einer Armee. Dann hoffe, dass das Muster noch bedeutet, was du denkst.
Zweiundzwanzig Räume. Jede Tür will einen Schlüssel. Jeder Schlüssel sitzt an einem unhöflichen Ort.
Trainiere eine Taube. Schlage über ihrer Gewichtsklasse. Triff Gott. (Auch eine Taube.)
Die Schwerkraft hat sich gerade umgedreht. Das Loch rührte sich nicht. Du schon.
Ein toter Fels. Ein paar Klicks. Plötzlich gibt es Wetter.
Kiste schieben. Sich selbst einsperren. Im Kopf rückgängig machen, dann richtig.
Geiseln, Explosionen und ein Draufsicht-Chaos, für das du dich irgendwie gemeldet hast.
Ein Knopf. Gehen, springen, stampfen. Der Stern ist noch weit.
Ein Rohr falsch herum — und die ganze Stadt bleibt trocken.
Zuerst Wellen. Dann Bosse. Der Abzugfinger weiß es schon.
Ein kaltes Zimmer. Ein totes Feuer. Klicke dich zurück in die Welt.