Les pattes sur le butin. Ne vous faites pas prendre. C’est tout le métier.
Une raquette. Une balle. Et tout un mur de briques à casser.
Le dernier espoir de la Terre est un gamin avec un pogo. Évidemment.
Les vagues d’abord. Les patrons plus tard. Votre doigt sur la gâchette le sait déjà.
Une chambre froide. Un feu mort. Cliquez pour revenir dans le monde.
Chaque clic semble un pari. Les bons ont déjà calculé.
Vingt-deux salles. Chaque porte veut une clé mal placée.
Vous êtes la machine. Le bac à sable est déjà à vous. Il ne l'a tout simplement pas remarqué.
Visez le canon. Attends ton tour. Le château sur la colline est désormais personnel.
Un bouton. Marche, saute, écrase. Les étoiles restent trop loin.
Un tuyau mal orienté et toute la ville reste assoiffée.
Une brique longue, un trou carré, une chute impitoyable.
La gravité vient de s'inverser. Le trou n'a pas bougé. Vous l'avez fait.
Entraînez un pigeon. Frappez au-dessus de son poids. Rencontrez Dieu. (Aussi un pigeon.)
Vous êtes un carré dans l’espace. L’univers veut toujours votre mort.