🎱 Neverball

Neverball vous tend une bille puis vous retire les pieds. Vous ne pilotez pas un personnage. Vous inclinez le sol entier — une crête de labyrinthe suspendue au-dessus des nuages et du vide — et la balle obéit à la gravité comme à un aveu. Un petit angle, c’est de la vitesse. Un angle fier, c’est un highlight de chute. Les mains apprennent plus lentement que les yeux, et c’est pour ça que la géométrie reste neuve.

Les pièces sont le verrou de la sortie. Les jaunes, c’est l’argent du déjeuner. Les rouges valent cinq. Les bleues, dix. Atteignez le quota et le but admet enfin que vous existez. Cent pièces en banque achètent une bille de plus — la façon du jeu de dire que votre avidité a été temporairement utile. Les raccourcis gagnent des secondes et sautent le tas facile. Les pièces de falaise paient mieux et prennent le temps restant comme un loyer.

Les parcours changent de manières. Certains veulent une ligne droite et un frein tardif. D’autres sont des trous d’aiguille qui punissent tout spin restant. L’horloge est un troisième rail. Tomber ou la laisser mourir consomme cette bille. La vieille géométrie de Robert Kooima paraît encore neuve parce que les mains l’apprennent plus lentement que les yeux.

Le plaisir, c’est le dernier mètre silencieux : pièces faites, but ouvert, sol presque à plat, et la balle porte encore un mensonge d’il y a trois virages. Corrigez-le. N’ajoutez pas d’inclinaison. L’air sous la piste est très patient.