Troque peças até virar um exército. Depois torça para o padrão ainda significar o que você pensa.
Um botão só. Andar, pular, bater. A estrela ainda está longe.
Último pente. Mapas escuros. Mais uma sala antes de subir de nível.
Reféns, explosões e uma bagunça de cima para a qual você de algum jeito se candidatou.
Você é um quadrado no espaço. O universo ainda quer te derrubar.
Sua nave é um ferro-velho com armas. As máquinas a querem mesmo assim.
Cada clique parece um chute. Os bons já fizeram a conta.
O Wi-Fi morreu. O dinossauro, não. Pule antes que o cacto chegue.
Dois blobs. Uma bola. Dignidade é opcional.
Um barco mole, física de mau humor e uma linha de chegada que te odeia.
A sucata do Roy está solta lá fora. O eBay já está rondando.
Treine um pombo. Bata acima do peso. Encontre deus. (Também um pombo.)
Uma raquete. Uma bola. E um muro inteiro de tijolos esperando para quebrar.
Um tijolo longo, um buraco quadrado e uma queda que não perdoa.
Ondas primeiro. Chefes depois. O dedo no gatilho já sabe.