🎱 Neverball

Neverball gibt dir eine Murmel und nimmt dir dann die Füße. Du steuerst keine Figur. Du kippst den ganzen Boden — einen Labyrinthkamm über Wolken und Leere — und der Ball gehorcht der Schwerkraft wie einem Geständnis. Ein kleiner Winkel ist Tempo. Ein stolzer Winkel ist ein Absturz-Highlight. Die Hände lernen langsamer als die Augen, deshalb fühlt sich die alte Geometrie noch neu an.

Münzen sind das Schloss am Ausgang. Gelbe sind Lunchgeld. Rote zählen fünf. Blaue zehn. Erfülle die Quote, dann gibt das Ziel zu, dass du existierst. Hundert Münzen auf der Bank kaufen einen Extra-Ball — die Art des Spiels zu sagen, deine Gier war kurz nützlich. Abkürzungen sparen Sekunden und überspringen den leichten Haufen. Klippenmünzen zahlen besser und nehmen die Restzeit als Miete.

Kurse wechseln die Manieren. Manche wollen Geradeauslauf und späte Bremse. Manche sind Nadelöhre, die Restspin bestrafen. Die Uhr ist eine dritte Schiene. Absturz oder Zeit tot — dieser Ball ist verbraucht. Robert Kooimas alte Geometrie fühlt sich noch neu an, weil Hände langsamer lernen als Augen.

Das Vergnügen ist der stille letzte Meter: Münzen fertig, Ziel offen, Boden fast eben, und der Ball trägt noch eine Lüge von drei Kurven zuvor. Korrigiere sie. Kein Extra-Kipp. Die Luft unter der Bahn ist sehr geduldig.