Das Sushi steht in Reihe. Die Uhr ist schon ohne dich losgelaufen.
32 Kilobyte Korridore, Dämonen und eine sehr laute Meinung.
Die Schwerkraft hat sich gerade umgedreht. Das Loch rührte sich nicht. Du schon.
Du bist die Maschine. Die Sandbox gehört dir schon. Sie hat es nur noch nicht bemerkt.
Du bist ein Quadrat im All. Das Universum will dich trotzdem abstürzen lassen.
Pfoten am Diebesgut. Nicht erwischt werden. Mehr ist der Job nicht.
Ein Rohr falsch herum — und die ganze Stadt bleibt trocken.
Ein winziger Körper, eine schwere Kiste und ein Sprung, der sitzen muss.
Zwei Blobs. Ein Ball. Würde ist optional.
Tausche Kacheln zu einer Armee. Dann hoffe, dass das Muster noch bedeutet, was du denkst.
Erreichen sie den unteren Rand, kostet es ein Leben. Munition ist kein Tipp.
Ein Knopf. Gehen, springen, stampfen. Der Stern ist noch weit.
Die letzte Hoffnung der Erde ist ein Kind mit Pogo-Stick. Klar doch.
Nur noch eine Verschmelzung. Das hast du letztes Mal auch gesagt.
Licht ist der Feind. Sei in der Wand, bevor es fertig hingeschaut hat.