Treine um pombo. Bata acima do peso. Encontre deus. (Também um pombo.)
Três em linha. Esse é o trabalho inteiro, e o hábito inteiro.
Último pente. Mapas escuros. Mais uma sala antes de subir de nível.
Sua nave é um ferro-velho com armas. As máquinas a querem mesmo assim.
Um tijolo longo, um buraco quadrado e uma queda que não perdoa.
Você é um quadrado no espaço. O universo ainda quer te derrubar.
Coma para crescer e desvie das paredes e do próprio corpo. Quanto tempo você aguenta?
O chão é o controle. Um inclinar a mais e você some.
Os presos mutaram. A única saída é atravessar o meio deles.
A pilha sobe. A próxima peça nunca é a que você pediu.
Reféns, explosões e uma bagunça de cima para a qual você de algum jeito se candidatou.
Um barco mole, física de mau humor e uma linha de chegada que te odeia.
Um quarto frio. Um fogo morto. Clique seu caminho de volta ao mundo.
Um corpo pequenino, um caixote pesado e um pulo que precisa ser perfeito.
Vinte e duas salas. Cada porta quer uma chave. Cada chave está num lugar mal-educado.